desollarse el alma

así. Bestia. Te autoproclamas bestia, Así. Me gusta el juego que planteas, me gusta como haces que las palabras se rimen y que algo tan horroroso como el infierno, suene a un lugar lleno de fuego y arpas. Que linda eres Bestia, tu que te autoproclamas Bestia. Pero algo sigues buscando, es tu pobre alma de mortal la que te incita al bien, ya se que has prometido no traerla, pero es que no es posible aquello en tu condición mortal. Que no te das cuenta?
Una mañana te levantaste hermosa y limpia, con los ojos abiertos como nadie, te enjuagaste la boca en el baño y saliste armado de amor a la calle, llegaste a el, se encontraron. En tus manos había un perro pequeño, lo hicieron único al bastardo, y después se lo arrebataste, se lo arrebataron, jugaron con la muerte del pequeño, con la muerte suya y además tu cuerpo enloquecido hizo el amor mil veces. Bestia, tu no eres bestia, tu no eres hombre o mujer, no eres genero ni articulo, no eres lo que nadie espera, no eres nadie, no has sido nada.

Me burlo de ti en mi infinito tiempo de pasado y de sobra. Especial tampoco eres, sin embargo me gusta ver que hay seres en el universo que pelean contra lo que es imposible luchar, el definitivo desgarre de lo eterno, de lo unido, de lo hermoso, del desgaste, de la vida, de todo; el paulatino y doloroso desollar del alma. Que gracioso.

basura cromatica

o espacial, o temporal, o de resquicios oníricos.
De contextos impalpables, de regiones absurdas de la mente,
de la imaginacion, de la sed loca de los locos,
del juego de los peces,de la inmortalidad, de los viajes,
de los encuentros, de la música que sale, del dolor,
del recuerdo, de ella y también de todas las que vienen.

..."hay dos bonches en la vida". Por que escoger el pequeño.

Ucronia

tu rostro


Palpable y desatado yace tu rostro en la almohada,
tu respiracion tranquila juega con los atomos del aire,
lineas transversales atraviesan los abismos
siguiendo el recorrido ancestral de tus lunares.

Suenan en las calles los tanques y soldados,
la luz se cuela por las endiduras del fracaso.
Vengo entonces desconsolado de vivir a tu regazo
y me abres a ti como a nuestros hijos tan deseados.

Larga la noche se quiebra desde entonces,
solo trozos de memoria se posan en mis manos,
entonces crece mi locura hacia la calle
cuando veo desesperado la cama ya sin nadie.

eco

Sabanas

Cielos azules, tejados
Mosaicos, distancias, confesiones.

Tinta, luz y sombras.
Baños de hedor,
Desesperación, insomnio.

Sudor, polvo, chocolate,
Secreto y mestizaje,
Instantáneas perversiones.

Hambre, sosiego y frío
- No quiero lavarlas
Temo que todo se me olvide.




Cosas y parques

Hay tanto de que hablar cuando se habla de parques.

Esos limitados bosques que el hombre ha creado
A semejanza de los que ya no existen.

Un parque puede tener un lago,
Una resbaladilla, subibajas, montones de basura.

Un parque puede albergar también
Toda clase de animales.
Ardillas, lobos, gusanos, hombres y mujeres.

¿Te acuerdas de la tierra que me quedo en las manos
Y las semillas y las risas y el sudor?



Notas nocturnas

Hay que bajarle el volumen a la tele
Para escuchar mejor.

Hay que probar aquel chocolate bien salado.

Y procuremos vigilar tras la ventana,
Que no se meta por la esquina,
La costumbre polvorienta.

…y déjame hacerte todo lo que sepa rico.

vamos a vaciar esta nostalgia
En la tierra del olvido,
que crezca un árbol que de sombra,
Cuando nos tumbemos a reír de lo que hicimos.



Naturalmente

Irremediablemente te vas
Y te vas para nuestro bien
Digo nuestro bien
Y bien dicho esta.

Te vas y dejas mi cuerpo.
Este espacio donde habito, abandonado.
Te estás yendo, te estás alejando,
Te vas silenciosa caminando.

Está bien que te vayas
Pero llévame contigo,
Llévame como una siesta,
Como un ungüento.

Llévame como un átomo de amor,
Como uno de tus collares
Que a veces te pones,
Como una mancha, como un zapato.


Llévame así naturalmente
No me cargues como un ladrillo,
No me viertas como a una lagrima,
no me rías como a un suspiro.

Llévame contigo

Si ves un gato sobre tus techos,
O suena una moto escandalosa,
O escuchas una guitarra
O te miras en el espejo.

Si te da hambre,
O te dan ganas de pensar en eso,
O te pones a leer aburrida,
O cuando menos se te atoja un beso,

Yo no me sentiré tan lejos
Me levantare si me hubiese caído,
Andaré elegante de escalas
Y te amare como nunca.




Esos que

Cuando esas miradas nuestras se encuentran,
Y hay un una vereda cargada de esperanza,
Un sosiego pactado, una pasión inesperada,
No vacilamos en sentir esa añoranza.

Entonces quizá, entonces, mi boca te busque,
Y entonces quizá, entonces, tu boca me encuentre,
y viva la vida, viva! Porque lo que sucede,
deja de ser parte de mundo, para ser solo nuestro.

Y comenzamos a dilatar el tiempo,
A beber minutos, a soñar en horas,
A cantar instantes, madrugadas a reír.
Rumbo al amanecer, no nos despedimos.

Sin embargo hay veces que al mirarnos,
También reímos, por parte felicidad,
Por parte curiosidad, pero al final,
Tu voz fina y precisa, y amorosa y cálida,
Pregunta desde su esquina,
A veces con una sonrisa tierna,
A veces con la mirada inocente,
A veces seria y observadora,
A veces incrédula y preocupada,
A veces sabiendo la respuesta:
Preguntas…¿Qué?



II

Pensemos en la madrugada
Que fue aquella que los dos…
Compartimos.

Pensemos en la arena,
Que no dejo espacio,
Sin tocar nuestra piel.

O en el calor,
Que sofocaba
Hasta nuestros pensamientos.

O en la música,
Que nos regalo el mar
en cada ola.

O en la luna amarilla,
Que es tuya y mía,
Que esa noche fue de los dos.
Pensemos en esto…
Algún día.

si recuerdo que soñaba

- no me digas esas cosas... Es lo ultimo que recuerdo de mi sueño.
Mientras mis labios se posaban como antes en los tuyos.
Murmuraba a tu oído, palabras de otros mundos, de otros sitios,
y tu boca me callaba con un beso.


En los sueños nadie reclama,
me refiero a esos que provienen de dormir,
de extenderse horizontal sobre la cama y acostarse,
a veces para morir un rato, a veces para vivir por siempre.

El sabor también era el mismo, solo "Dios" sabe a que.
Aunque comencé a sospechar un poco
cuando la gente de Julliard me consulto para un examen.

Ah! que rico soñar. No importa lo que diga nadie.
Es solo que me inquieta un poco en ocasiones
aquel brevisimo instante en que despiertas,
un bello momento de ilusiones,
en que el sueño se confunde con tales elementos.

Que dicha esa ignorancia en dimensiones,
información borrosa de caricias y besos que no existen,
por que estoy casi seguro
que de no ser por este espacio,
moriríamos para soñar por un instante.

hace mucho que fue
dos
mil
nueve.

palabras de otro cuerpo

...cuesta. Cuesta trabajo. Como cuesta.
Todos esos detalles que se pueden ver en el techo del cuarto donde duermo, con tiempo, con calma. -cuesta.

Las enredadas sabanas molestan, el sol pica atravesando las grietas encimadas, el aire denso, la sensación de la mañana.

Cuesta.

El cuerpo torcido, se queja. El vértice espinal, el peso sobre la espalda, los ojos cansados después de dormir, morir. -cuesta.

Aliento desabrido, amargo, lapsos de eternidad revolotean atontados entre cada parpadeo. -Es cierto, en verdad, cuesta.

Las manos desatadas, hiriendo los dedos lentamente las hendiduras del viejo colchón, acariciando mecánicamente los bordes de la cama. -cuesta.

Hay un mundo que va despertando poco a poco afuera, tengo rato escuchando las cosas respirar, comienza levemente a levantarse el polvo de la calle, la nube sube, llega al sol, se evapora. La hoja verde está rozando la ventana, suenan los cascos de los caballos hiriendo la inconsolable laja de los viejos caminos, los rebozos de las señoras llevan niños, lloran cuando pasan junto a la casa, las telas de colores increíbles les asfixian, les estorban. Las bestias sacuden las mandíbulas de frio, tiemblan las casas de palma, de barro, del adobe. Tiemblan también las cosas mías, llevan piedras estos riachuelos desconectados, rompe la garganta del zopilote el silencio, los puntos, los relieves los abismos; no tienen sentido.

Sin embargo cuesta. Cuesta comprender por qué mi cuerpo yace aquí embrocado, tirado a la buena de nadie, animal herido de vida, mal suturado, enfermo de nostalgia terminal. Cuesta comprender, tú también lo sabes.

M I L E N A R L I

Gracias por el apoyo a mi nueva idea.

Manual Ilustrado de Enseñanza Artística en Lengua Indígena*. 2011
-NAHUATL
-TENEC


IXBA Instituto Xilitlense de Bellas Artes
SCSLP Secrtetaria de cultura de San Luis Potosi
CDI Comisión Nacional para el Desarrollo de los Pueblos Indígenas
Ce-Acatl, A.C. Centro de Estudios Antropológicos, Científicos, Artísticos, Tradicionales y Lingüísticos.


Manual en desarrollo impulsado gracias a la Iniciativa privada, asociaciones civiles e instituciones estatales que participan en este proyecto.




*Interesados comuniquense a: espinosal85@hotmail.com

en xilitla no llovia desde hace dos meses

Trepan a mi garganta los entes nocturnos que hacen miles de nudos lentamente, apretadamente. Suben a mi cabeza luces internas de colores increíbles, destellos estallan en silencio mientras bebo tranquilamente una victoria. Empiezo a ser evidente, la gente a mi alrededor lo nota, se da cuenta. Estoy comenzando a mostrarme inquieto, ansioso, definitivamente eso molesta a los comensales del
bar la casa vieja. Mi angustia es insoportable, no se que me sucede por dentro.
Momentos y momentos surgen de la nada, son como una fuente dentro de otra fuente y estas dentro de otras. El tiempo se acorta y se alarga volviendo todo una terrible confusión temporal. Miro tras las ventanas los festejos, necesito aire fresco, mis
hermanos están lejos. La música suena fuerte en cuanto salgo, aunque algo dentro de mi la adelgaza lentamente, camino sin saber a donde, dictando números y signos inconexos a mis pies. La noche se encapricha, un zumbido proviene de las montañas, subitamente lineas y diminutas formas caen, en algo parecido al agua.

Repito mil veces lo que escuchaba hace un rato, me repito mil veces lo que escuche, como me enseño mi mama a decirme el padre nuestro, o como dije también las susodichas tablas. Las palabras colapsan dentro de mi cabeza. La ansiedad se vuelve nostalgia, veo entonces mis piernas muertas, mis brazos muertos, mi corazón destrozado. Esto puede ser continuación de otra cosa que pensaba, he pensado mil veces si esto es algo que alguien mas piensa. Claridad! Dios mio, cosa mía, algo!! Claridad por favor. Esta vorágine absurda de violentos recuerdos encontrados, esta imagen absurda que se hace y se rompe y se vuelve a hacer interminablemente, me esta haciendo pensar que ciertamente, no tengo nada claro.

pensando en aquello de las noches compartidas.

se me ocurre pensar si alguien alguna vez, ha despertado justo en el mismo momento, -y perdonen que enfatize la oracion pero, justo en el mismo momento que su pareja dormida?

Quiero pensar que es algo muy comun.

incierto-recuerdo-nocturno

Hace ya algún tiempo.

La luz se había escapado largas horas atrás. La respiracion era cálida y húmeda. La habitación cerrada, las puertas selladas, las ventanas frías por fuera.
La conflagración del sueño se realizaba en silencio, rodeaba mi mano su cintura.
Puedo sentir el sonido del mar, puedo casi beber esa brisa que viene de no se donde. La noche gira lentamente allá afuera, la noche gira lentamente allá afuera.
Estamos solos, dormidos, tranquilos. No hay nadie mas en casa. Silencio en las calles, tal vez demasiado silencio en las calles.
Las persianas verdes se ladean sutilmente, esto no es posible. Las cortinas hechas con sabanas de franela azul a cuadros, se ladean también sutilmente, algo pasa. mi sueño se colapsa, su corazón también late fuerte en mi pecho, un tren se acerca. siento la mirada de alguien sentado en la cama, no puedo despertar, la tensión es dura y pesada, truenan los soportes de la cama, crujen las paredes blancas, giran las cosas adentro mas rápidamente, el sudor invade mi nuca, mi frente mi espalda, de pronto tengo frío, un soplo de viento me recorre, alguien de los dos despierta primero, no se cual de los dos, el sueño compartido ha confundido a los cuerpos, de pronto y como una forma sacada de figuras insertadas, un gato negro esta postrado tranquilamente sobre la cama, nos mira fijamente, calladamente; solo ahí, sentado.
Me paraliza la figura incierta y distante, como salida de un universo paralelo, de un salto cuántico, de un gusano de dimensión absurda y sombría.
Es posible que sea un sueño, pues no puedo recordar como se fue, como nos fuimos, que paso. El tiempo recorre las venas de la casa y esta cae. Las ventanas se rompieron, las persianas se deshojaron una a una, la pared partida, los labios en formas y figuras; rotos en las ventanas, los closets hundidos; transpirando absurdamente los ecos de lujuria, canciones de esperanzas olvidadas,como también los gatos, ilusiones y suspiros.

la apuesta

...esta mañana desperté con un recuerdo bastante jocoso. No se por que razón.(??)
La mañana es fresca, llaman a esto un tremendo frío, se abrigan como los sherpas
y salen a visitar la ciudad rápidamente, conectados. La rutina de otro nuevo día.

Una vez no hace mucho tiempo, tuvimos un encuentro ella y yo. Salíamos después
de mucho tiempo, y como era de suponerse la afinidad y la espontaneidad característica, estaba mas que oxidada. Romper el hielo, partir el aire entre los dos no era menos que una labor titánica. - recuerdo varios comentarios que hice, que fueron tomados de forma equivocada. Fui observado de forma extraña y hasta de racista me acusaron. -cuando hay gente reunida en diferentes dimensiones, no hay palabras ni acciones que las unan.

Las cervezas indio de corcholatas girables, no estaban haciendo su trabajo, la tensión seguía en aumento. Yo era un extraño. Antes no lo era. Sin embargo alguien propuso comer dulces, paletas, bolitas de chile y tamarindos. Tome uno de estos y lo comí casi sin entender el peculiar ácido sabor. Saque de mi boca el huesito del tamarindo que recién comía, hasta que forme una pila de tres o cuatro.
Ella seguía en una frecuencia desconocida para mi y decidí llamar su atención arriesgandome a morir un poco mas en aquella terrible noche. le propuse una apuesta.

Tu crees que pueda meter un huesito de tamarindo en la botella de cerveza desde aquí?
-le pregunte a ella desde una distancia considerable al delgado envase vació. ella no tardo en responder con un contundente.
-claro que no!
Entonces le dije -si logro meterlo me darías un beso? Hasta entonces un murmullo externo de conversaciones atravesaba la terraza, un silencio inusual nos rodeo.
Ella con actitud risueña regresaba de aquella dimensión desconocida y capturada por tan inútil reto agrego- claro! si metes ese huesillo de tamarindo, desde AHÍ! te besare! Los demás la miraron con cierta sorpresa y algunos hasta con cierto desden. La atención de pronto caía sobre mi como una losa de malas ideas. entonces tome uno de los huesillos apilados en el plato y dispare mi primer intento. -falle, horrible, y por mucho. El hueso ni si quiera rozo la botella de cerveza. -sonrieron los otros con actitud socarrona. Hice un movimiento de espalda, enderece las manos y realice mi segundo tiro. - fue otra falla, esta vez mas aceptable, el hueso había rozado la boca del dichoso envase. Ella preocupada o no advirtió,-esta es tu ultima "chance". la sangre me recorría el cuerpo mas despacio. Antes no tenia que concursar por besos tuyos, eras mía incondicionalmente. El tiempo nos ha deteriorado tristemente.
-pensaba.
Eso no me detuvo para hacer mi ultimo tiro de suerte. Arroje el objeto al vació, al deseo al azar,y callo como guiado por una fuerza extraña, como el mejor de los encestes de todos los tiempos, ningún campeonato de deportes pudiera haber sobrepasado mi dicha y mi coraje en alquel brevisimo instante. El hueso entro. Sin embargo, controle toda mi euforia por haber logrado tan heroico suceso, tal vez solo la invasión de los helenos a Troya, lo hubiera superado, y confianzudamente y lleno de mi. le dije- hecho! que te dije! los ojos de los otros se hicieron pequeños, las voces se adelgazaron y hubo alguno que otro comentario de incredulidad y sorpresa.
Ella me miro como entonces. Me supo como entonces, cuando podía hacer lo que fuera por su amor. Entonces me acerque lentamente a sus oídos enfermos y le susurre cosas que no puedo recordar, pero que enmarcaron el momento, tome su cabeza entre mis manos y la bese. Ella accedió felizmente, (como antes era) y el tiempo se puso a nuestro lado.
La noche termino poco después mas que mal, sus amigos la robaron, sus parientes la apartaron, mis palabras la mataron y el tiempo nos dejo partir.
Nunca mas volví a verla.

piezas de ballet arcaico

Mariposas de alas invisibles, revolotean descaradas sobre mi cabeza.
Suenan como aquel arrullo marítimo; guia indiscutible hacia el fin
de los atraídos a las sirenas. Lineas de cables llenos de luz
bordean las faldas de las montañas eternas. Piedras encajadas en las
plantas de los pies de las señoras, que bajan caminando de prisa
los costales de café sujetos con mecates en la frente. Violines rompen,
estrellan huapangos desnudos y directos. Hongos que crecen misteriosos
bajo la caca de las vacas y otros animales. Suenan inútiles mis notas
entre la nada, ecos de baladas. Que lindo bailabas,
que ternura tus lindas botas, tus ojos lejos, tus manos blancas.

salvador, trinidad y don lidio.

son personas que conoci aqui. La señora me dice; -esta vida es como la neblina que ves en las montañas, el silencio la detiene, cae y muere. Chava dice: -pinche oscar, no mames esto es el paraiso, que no ves los colores? Don lidio coge la guitarra entre sus jodidas manos de campo y me pregunta; - con esto ya puedo formar mi grupo de huapango? tengo un sobrino que no ve! pero toca la jarana!

el mundo de adentro

Llegue a este sitio la semana pasada, al principio la atmósfera tibia y húmeda llenaba mis pulmones lentamente, -me precipite a despojarme del saco. El calor aun siendo de madrugada se formaba en la frente poco a poco en forma de gotas. Levante la vista hacia la inconfundible linea horizontal y pude observar claramente la tremenda inmensidad de las montañas, de pronto pude sentir y constatar que me encontraba rodeado de la escarpada figura vegetal. El verde claro y vivo lo llenaba todo, absorbiendome. Aun el claro del sol estaba por despuntar lejanamente, eran las seis de la mañana. Sonidos de aves y animales extraños entonaban cantos y rituales previos al dia, la gente caminaba hacia todas partes, sombreros y faldas de manta, botes de miel, sacos de frijol y café en la espalda, este lugar despertaba.
Este tiempo fue transcurriendo despacio, al principio por horas, después por parvadas. Cuando llegue a la plaza un bloque de piedra inmenso se encontró en mi camino, - no se si yo me encontré con el. Tratado con violencia por los días y la humedad en forma de tiempo, me encontré de frente al templo mas antiguo de la producción sacra española en México. Entre para recoger pedazos de vida, instantes impregnados en el suelo, restos de oraciones y sal de lágrimas de los esperanzados, suplicas, quejidos; nada en realidad. Después de estar ahí por un tiempo desconocido, al salir el sol ya fregaba la mente y el alma, las cosas viajaban con mas rapidez que antes, los olores mágicos comenzaban a gustarme, frutas; limones, plátano y sandías, agua corriente, bolsas abiertas repletas de café como costales de oro puro, comidas condimentadas con ancestrales recetas, callejones despidiendo aromas a vainilla, helechos quimicos, coyoles, alcohol de miel, chiles secos, canelas frescas y sudor. El tiempo retrocedía. Las carretillas llevaban suficiente maíz, la carne de las reses colgaban de los ganchos en las carnicerías, las tienditas de paletas de hielo abrían de puerta en puerta su entrada al paraíso y las hojas del viento apenas se mecían al soplido de ese deseado aliento, refrescando gotitas de sudor en mi cuello. Estoy aquí.

Subiendo en alguno de mis días aquí, rumbo a la montaña, me encontré con un lugar sagrado e irreal conocido como pozas, camino trazado por el agua tras milenario esfuerzo, piedra verde parecida al jade, mariposas invisibles y rocío de lluvia refrescando la cara. Aquellas orquideas parecen fantasmas, gotas de color infinito, punteando como un juego la selva que rodeaba mi camino. Los gusanos amarillos comen hojas, levantar una piedra del suelo significa rascarle la panza a la tierra, miles de insectos corren y suben a la rama vecina, como en las escondidillas. Hay piedras apiladas por hombres, algunos dicen que fueron sueños, serpientes de piedra suben al sol, rejas con figuras de flores cercan espacios vacíos, arcos con forma de arañas y pequeños salones que asemejan submarinos o mantarrayas se confunden con el todo por aquel matiz de musgo y tiempo. Las fuentes, las murallas, los candiles, las formas mágicas, salidas confusamente de la imaginacion onírica de varios tipos, están incrustadas en esta dimensión indeterminada. Ahí entre la nada, medite sentado en el punto mas alto de una torre destrozada. he pensado en la comida de mama, los subproductos de la música y el arte, la existencia de dios, mi tiempo de vida, la metáfora de la muerte, el futuro, las cosas tristisimas de la hermosa vida. Aun no se si estoy aquí.

Los regordetes gringos, rojizos cachetones, disfrazados de shorts y ridículos sombreros, cámaras, abanicos eléctricos y celulares, hablan su dialecto absurdo y arrastrado que ellos creen que es español. Los grupos se mueven tomando dos fotos por paso, posan con la pared, con los arcos inmensos como lo harían con cualquier mcdonald's, sus murmullos en lenguas jocosas, distraen mi atención y los percibo como una manada de ruido pasajera, finalmente se van, tal vez a comer una hamburguesa.
La barba me crece mientras estoy sentado en esta torre infinita, mi respiracion es tranquila, hace mucho que no es como ahora, un hilo de hormigas pasa frente a mi, la tarde empieza a ceder lentamente, escucho claramente el latir de mi pecho cargado de sangre, el sonido del río es cada vez mas fuerte, esta anocheciendo. De pronto un súbito escalofrío me recorre,- Comienzo a pensar en mi. Tal vez no estoy aquí, tal vez aquí no hay nadie.

veo...

Lajas desquebrajadas en el tiempo que aquí es verde. Costales llenos de frijol y café; luces, huapangueros lanzando sus mejores coplas, zacahuil de pollo y puerco, agua de sabores, inmensas cascadas, figuras de piedra serpentina hacia la nada, sombreros, aromas nítidos: vainilla, flores, platillos de cocina. Sitio donde habitan caracoles, aves blancas, templos encima de templos, mujeres que sonrien mientras bailan, suena a lo lejos la jarana; supongo que es verdad, tal vez lo sea.

Pero entonces lo haría otra vez

Esta infinita linea horizontal de verde sin fin
lo pone a uno a pensar cosas bastas y bellas,
-tiempo. El aire cargado de agua,
la respiración pesada y difícil.
verde sin fin.

El adoquin desgastado, empinadas laderas desquebrajadas,
la música vuelve de todos lados.
La inocencia no esta de frente si no adentro
cuando me precipito a hacerte esa llamada.

Pero es que es tan verde, increíblemente verde aquí,
que nada puede salir mal logrado.
Quisiera compartir en otra dimensión ya lejana
todo esto contigo.

Todo esta de mas; imaginarte de la mano junto a mi
cruzando las callejuelas despacio,
detenidos por la muralla de callejones rosados,
escuchando los ladridos y maullidos de los perros y gatos.


Yo se que esto no esta bien. Uno puede perderse y dejar
de entender la realidad embustera,
pero es que aquí todo es tan verde, vivo y hermoso
que sin importarme lo que dijeras;
haría otra vez esa llamada, tan solo para sentirme junto a ti.

Si tuviera tu boca

Si tuviera tu boca
refendaría el silencio de adoquines y escaleras
usurparía los oídos internos de tus oídos

agrandaría las muecas del Delirio
mordería los huesos de mi muerte.


Si tuviera tu boca
cantaría los boleros de calles desoladas
al frío ausente de tu ausencia

degustaría aladas bocanadas de placer
inmutadas fragancias feromónicas.


Si tuviera tu boca
gritaría a la Galaxia galaxias guturales
sobre la bóveda de tu tráquea

desgranaría los maizales
del polietileno del alcantarillado.


Si tuviera tu boca
sangraría mis encías con tus muletillas
sacaría las muelas del juicio con tus palabras

y subiría al acantilado de tu pecho
desde tu infinidad.


Si tuviera tu boca
pesaría la soledad lo mismo que las rocas
la ansiedad lo mismo que las horas

desearía cabalmente el tacto minúsculo de tus labios
al tacito recuerdo de la piel.


Si tuviera tu boca
crecería como tu sonrisa día a día
como tu risa poro a poro

Mujer
si la tuviera.

Dindi

...Cmaj7 Bbmaj7 Cmaj7 Bbmaj7
Sky, so vast is the sky, with far away clouds just wandering by
Amaj7 F#m9 Bm9 E13/-9
Where do they go, oh I don't know, don't know
Cmaj7 Bbmaj7 Cmaj7 Bbmaj7
Wind that speaks to the leaves telling stories that no one believes
Amaj7 F#m9 Bm9 E13/-9
Stories of love belong to you and to me
Cmaj7 Bbmaj7 Cmaj7 Gm7 F#7/-5 Fmaj7
Oh Dindi, if I only have words I would say all the beautiful things that I see
G#6 Cmaj7 Bbmaj7
when you're with me, oh my Dindi
Cmaj7 Bbmaj7 Cmaj7 Gm7 F#7/-5 Fmaj7
Oh Dindi, like the song of the wind in the trees, that's how my life is singing Dindi
G#6 Cmaj7 Gm6 F#dim B7
happy Dindi, when you're with me
Em F#dim B7 Em F#dim Em A7/+5 A7 Dm7 Edim A7 Dm7 Edim Dm7
I love you more each day, yes I do, yes I do, I'd let you go away if you take me with you
G7/-9 Cmaj7 Bbmaj7 Cmaj7 Gm7 C7/-5 Fmaj7
Don't you know Dindi, I'd be running, searching for you like a river that can't find sea
G#6 Cmaj7 Bbmaj7 Cmaj7 Bbmaj7 Cmaj7
That would be me without you my Dindi, Dindi, Dindi.

El papa de mi mama

Señor usted disculpe que no lo llame abuelo.
- Es extraño sin embargo, que nos parezcamos tanto.

Tal vez/no podemos saberlo. Sea por algo.

Sabemos que cantaba. Ejemplar hombre de familia,
Mama no recuerda ni un solo manazo de usted.
-me da por decir cosas absurdas.
Pero. ¿Por qué se fue?
Hable con ella. Ella es suya, hable con ella.
O hable conmigo o diga algo lo que sea,
Tal vez no estamos leyendo bien los signos.

Mama dice que en su funeral sus amigos lloraron.

Que podemos decirle sus desconocidos nietos,
¿A dónde irían nuestras palabras?
-¿Cual es la canción que cantaba?
Tal vez yo podría tocar para mama.

Señor usted disculpe que no lo llame abuelo.
Pero trate de entender.
Sé que usted y yo nos parecemos,
Tal vez lo confirmemos después.

sexo a.m

No es que me queje. Pero es incierto el sexo matutino.
Cuando la metáfora de los pechos desnudos,
no corresponde con la otra idea de los ríos de leche,
- esa que alimenta el corazón del niño.
Mea corpus solo busca ángulos y perversiones.

No es que me queje. Pero me fastidia coger así.
¿Qué hay de las otras latitudes?
Eso que ensucia por dentro, que traba desde dentro,
estomago deshecho por tanto desdén, tanto inequívoco silencio.

No es que me queje. Pero donde quedo yo para seguir el día.
Es una costumbre de los muertos,
No hay daño, no hay riesgo, sin sudor, sin gritos, sin nada.
Tiempo a solas para recorrer los terrenos de su cuerpo.
La distancia entre sus muslos, el desgarre de mis manos
Rompiendo contra su figura, leyendo las inscripciones de sus dedos,
Enredado en la paz de su cintura.

No es que me queje, pero. Prefiero el contacto antiguo,
El insoportable silencio, tabaco entre los dedos al recibir la mañana,
taza de café, el ladrido de los perros, la cama destendida,
Prefiero, porque esto de andar saltando como idiota,
Me hizo pensar en el amor y en otras breves cosas.

eterna

Postrado cerca de tu incierto reposo,
mirando esa piedra infame y antigua.
Crece la hora que sobreviene a todo,
y yo no hago si no pensar en la muerte.

¿Quién fuiste tú? Supuesta mujer del cabello negro.
Has dejado, te has ido.
Distante, como aquella tarde en que quebró la tierra,
y el cuerpo no hizo sino imitarte.

Yo no sé quien fuiste. Llega a mí solo un esbozo delirante.
Tú pones las manos de mi madre a temblar,
su garganta a temblar, sus ojos lejanos.
¿Donde estas ahora para ella?

Bien se que me quisiste, y yo. Inútilmente te quiero.
Estúpidamente intento recordarte, y te quiero, aun sin conocerte,
aun sin tus manos sobre mi cabeza, aun sin saber si exististe.
Mujer del cabello negro, perfil impecable, dichosa tu que ya no vives.

Tal vez el no verte, sea solo razón relativa.
Tal vez.
Tu no puedes contestarme, acercarte a mí y levantar mis brazos.
Debe de ser una fantasía la de nosotros.

Uno vive lejos y cerca del final,
pero aun así, y sin poder saberte,
sin reconocer el día que sobrevenga despacio y limpio,
Dolores, tus manos llevaran las mías
y nunca más pensare en tu muerte.

mira hermano;

Carta a Jorge

Hermano:
hay cuatro o cinco nombres obscuros
que sangran la poesía.
El exterminio asiste a los amantes.
Hay quien sin darse cuenta camina en el suicidio
como si visitara la muerte de un extraño.
El hombre dice polvo y soledad y angustia.
La esperanza, asustada, se refugia en los niños
y en los tontos
y en nosotros, los que todavía, por la gracia del verbo, somos desgraciados.
La tierra ignora, el hombre trata
de conocer, levanta la cabeza en que los ojos brillan.
Hermano: estoy enfermo, estamos
bebiendo diariamente vida y muerte mezcladas,
en nuestro pan hay piedras,
tenemos sucio el llanto,
acudimos a nuestro corazón como a una casa limpia,
pero tenemos que dormir sobre montones de basura
y cuando llega el día no podemos tomar leche al pie de la vaca
sino brebajes de perdición en manos de brujas.
Amanecer no es hoy darse cuenta del día.
La sangre a veces se congela en los ojos
que quieren ver el mundo.
Tu mano de amor se hará de piedra
si tratas de secar el llanto a tu vecino.
No hables, no escuches nada, no socorras,
no llames en tu auxilio,
que cada quien se ahogue bajo sus propios gritos,
en sus gestos de espanto para la mímica universal.
Hermano: tu desaliento no tiene sentido,
óyeme hablar de la primavera.
Yo siento a veces que los pulmones se me quiebran,
que la carne toda se me quiebra
igual que un vidrio golpeado por un martillo;
siento que alguien les aprieta el pescuezo a los pájaros dentro de las jaulas,
que alguien mete un perro y un gato en un costal,
que les dan con un mazo en la nuca a los corderos,
que degüellan niñas, juntándoles la cabeza a la espalda,
pero óyeme hablar de la primavera.
La miel se cosecha todavía en las bodegas
y en los libros. La ternura existe.
Vamos a morirnos cada quien en su sitio
calladamente. No hay que darle importancia.

tres tras la memoria

I


3:43

Había que tocar el suelo con las puntas de mis dedos
Y balancearme sobre la tierra como en una hamaca de ensueño,
Robarle unos segundos al tiempo y volver a creer y tomar aire.
Esta turbia desnudez que me observa desde aquel espejo
Me tiene más consternado que otras veces,
No es nada de ahora, triste recuerdo, no es nada,
Tampoco es el inquietante sabor de la muerte tras la puerta,
Ni si quiera tu desatada tranquilidad en que reposa tu sueño,
Ni es este terrible insomnio por tanto comer y beber verdades.
Tenía que venir a este sitio mío, que hago y deshago todo el tiempo.
Venir y sobrevivir otra noche poniendo las cosas en sus supuestos,
Otra noche de alcohol sin que te beba,
Otra madrugada en que me repito lo que soy frente al espejo,
No soy el lagarto, no soy la mosca ni la abeja, no estoy flotando
Esto no es más un sueño, no soy el mono, no soy el mago,
Ha de ser otro de esos hechizos de la gripa en boga,
O una insipiente herida de televisión y rocas.
Tengo demasiada masa en las entrañas, la música se está riendo,
No soy el ángel, no soy la bestia, estaba pensando esta noche,
No soy la ausencia, no soy el llanto, apenas llego a ser
Esta carne mortal de memoria, que hospeda al hombre mientras
Teje un nido para echarse a morir sin preguntarse nada.

II
Resurrección-es


Dejare la llave del sol para que vayas esta noche a engañarme con la luna,
Para que puedas tomar todo lo que veas en la repisa,
Devora el pan no lo disfrutes, traga!
Toma las cosas que quieras, los hilos, las flores, la luz, mis ojos mis riñones,
Has lo que te de la gana, puedes partirlo todo como al queso.
Yo estoy en otro sitio lejos, estoy mirando los juegos de te de aquella historia.
No importa también tengo hígado, corazón y todas las viseras del alma.
Quítale el encanto a todo, atropéllalo sin calma.
Deja que se vierta todo por todos lados y no olvides gritar para escucharte.
Y cuando la calma se esté acercando;
delirante y fulgoroso latigo de extasis.
Y todo, todo se este apagando,
Y pasando esten aquellos "los tiempos necesarios",
No olvides acomodarlo todo en su habitual desorden,
Ya casi es de día y el sueño esta por acabarse.


III

NOCTURNO

Que bien respira mi cuerpo después de tomarlo todo por las piernas,
De arrebatarlo, de comerlo, de sentirlo.
Quien puede asegurar algo?
Esto de ser y de estar para contarlo.
Soy tanta carne y tantos huesos…
Tengo sed y de hacerte y de hacerme
Otra vez lo que nunca hicimos.
Ya se que duermes y no hay llanto.
Es una duda que se desvanece mientras el sol despunta y quiebra
Esta calma enmohecida.
Ya se que todo se va, ni si quiera este universo me dura lo que yo pensaba.
Tengo los pies sin llagas, debo caminar mas y saber.
Aquí solo traigo los pensamientos brutos y torpes,
Me anticipo o me atraso, nada de nada.
Ya se que duermes y no puedo beber mas.
Nada podrá calmarme esta sed nocturna.
Cambio todo por ser tu sueño.
Por durarte mas y de mejor forma.
Vigor sin estorbo, arrebato de una noche.
Cambio todo por saber dormir.

CAI

CENTRO DE ARTE INDEPENDIENTE

CENTRO DE ARTE INDEPENDIENTE. (CAI)

¿Qué es el CAI?

El CAI es un sitio dedicado al apoyo de la producción/dirección, formación/creación y difusión del arte, en sus diferentes manifestaciones, (Música, Teatro, Fotografía, Danza, literatura, Pintura, Grabado) etc. Respaldado por los jóvenes artistas potosinos* y maestros** en su especialidad artística.

*Algunos de los jóvenes Artistas Potosinos han sido ganadores del premio FECA, y se encuentran trabajando en proyectos creativos y auténticos en el estado de San Luis Potosí.

** Parte del grupo de maestros que conforman el CAI, han sido acreedores del premio FONCA.

OBJETIVOS

Apoyar a la producción, dirección, formación, creación y difusión del arte del estado. Trabajando con los jóvenes aspirantes, con los jóvenes creadores y con algunos ya consolidados.

Crear un punto de encuentro artístico y multidisciplinario en donde confluyan en libertad creativa cada uno de los elementos que integren el CAI.

OFERTA ACADEMICA

Julio 2010

Música

Artes plásticas

Literatura

Danza

Teatro

Cine (solo exposición).

Música- Talleres, producción, edición, conciertos. (Se cuenta con equipo de grabación y edición digital).

Artes Plásticas- Talleres, Producción, exposiciones. (Pintura, grabado, fotografía, escultura).

Literatura- Talleres, creación y exposición/presentación de obra inédita.

Danza- Taller/ ensayo.

Teatro- Talleres, creación, dirección, ensayo y presentaciones.

Cine- Ciclo de cine, apoyo fotográfico.

Ven y conoce el CAI. 5 de Mayo 1235 entre Gómez Farías y Miguel Barragán. Barrio de San Miguelito, zona Centro.

Director(a) General. I.E Oscar Espinosa Loredo, L.T Rosa Eglantina González Sánchez

SI TU ME OLVIDAS

QUIERO que sepas
una cosa.

Tú sabes cómo es esto:
si miro
la luna de cristal, la rama roja
del lento otoño en mi ventana,
si toco
junto al fuego
la impalpable ceniza
o el arrugado cuerpo de la leña,
todo me lleva a ti,
como si todo lo que existe,
aromas, luz, metales,
fueran pequeños barcos que navegan
hacia las islas tuyas que me aguardan.

Ahora bien,
si poco a poco dejas de quererme
dejaré de quererte poco a poco.

Si de pronto
me olvidas
no me busques,
que ya te habré olvidado.

Si consideras largo y loco
el viento de banderas
que pasa por mi vida
y te decides
a dejarme a la orilla
del corazón en que tengo raíces,
piensa
que en ese día,
a esa hora
levantaré los brazos
y saldrán mis raíces
a buscar otra tierra.

Pero
si cada día,
cada hora
sientes que a mí estás destinada
con dulzura implacable.
Si cada día sube
una flor a tus labios a buscarme,
ay amor mío, ay mía,
en mí todo ese fuego se repite,
en mí nada se apaga ni se olvida,
mi amor se nutre de tu amor, amada,
y mientras vivas estará en tus brazos
sin salir de los míos.

ilusion-es

Volver a ver una plaza llena de canguros, sapos y abejas africanas. Buscar la entrada al cinema cuando faltan mil horas por llegar. Saber solo lo que pasara este día y no llorar ni decir nada. Rodear con mi brazo tu cintura y hablar de música, ceguera, espacios olvidados; Nada. Ilusion es; Creer. Creer. Creer.

Consejos para amar otra vez

Rápate y vuelve a mirar como niño!

fragmento 0

- Esta amaneciendo. Susurra a mi oído todas las noches.
-Amanece maldita sea! No quiero.
(la persiana se ladea poco). Hay una tensión perceptible.
Se asemeja al aroma del campo, cuando cae por sí mismo el cielo en forma de gotas.
-Que no oyes? Despierta! Esta realmente pasando algo. La persiana quieta.
- son las once de la mañana! Mi corazón late estúpidamente, tontamente late.
Sofoco la emoción al instante. Me acaricio la cabeza desnuda, me tallo los ojos, aprieto sin sentido la quijada, suspira mi alma, quiebra el cuerpo la calma; me levanto.
Salgo hacia la nada, aparece de pronto un pasillo, queda un espejo que no ve nada, arrastro los pies como gusanos, como un gusano! tomo mi cabeza con las manos, las resbalo lentamente hasta mi nuca sudada, hace un calor despreciable. Se inunda mi cabeza de nostalgia, se come el reloj la casa, los muebles, las cartas, se las traga, se hace tarde, me apresuro. No llega nadie. Nada. Un hombre grita como loco en la esquina, lo matan, lo están matando como a un puerco. Suena la campana, me asfixia este calor maldito, seco, inexplicable. - Despierta. No hay nadie. - despierta. Esto es acaso una metáfora? -Amanece, el tiempo es malo, no brilla. Pero amanece! Cortan desde la nada mi preocupación, los hilos de la locura, no es nada. La persiana se mueve un poco, no es nada. Son la once de la mañana. No es nada. Es hora de ponerse de pie. No pasara nada. -Amanece! No queda nada.

La muerte del angel

Cuando hablábamos de Brouwer en clase, no hacíamos tanto énfasis en su forma tan peculiar de interpretar las obras; esto debido principalmente a dos cosas; la "técnica", y el mayor interés por ver su vasta obra guitarristica y pedagógica. Situándolo así un poco más en un perfil de gran compositor. Pero en realidad su concepto de la guitarra como ejecutante no es tan disparatado,( ni debería de serlo con tales obras compuestas). Es solo otra forma de expresión, una línea, la idea de Brouwer acerca de la música.

caminata

A donde la luz se ponga. Uno viene diciendo lo mismo desde hace años. A donde la luz se ponga; entonces de pronto, cuando el escenario estaba listo, se va la luz del mundo. Anochece. El vértigo proviene del norte, donde los reyes han perdido todo su prestigio. A veces cuando lo pienso, parece ridículo. Uno cree que lo sabe todo, no solo cuando está desnudo. Vienen números a mi cabeza, me adelanto me atraso, me viene jalando de la mano, entonces me ahogo, y en esa profundidad que más bien parece un tufo reflexivo, un estupor, una epifania, pienso; de que servirá todo esto?

consejos para sufrir agusto

Quédate tranquilo en tu casa,
más aun si no tienes nada que hacer.
regodéate en la sala, haz un nido de caca.
Deja de contestar la puerta, no te muevas,
no hagas nada, mira las aves por la ventana,
frota tu pie descalzo con el otro,
sigue mirando la ventana.
Consigue una pila de libros, no los leas.
deja que la voluntad se deshaga,
y veras que si no te da por morirte de veras,
vivirás para ver qué hay de comer.

Interiorizando

y si digo que te amo... que pasa?

suena la jarana; las mentiras del loco.

y no pasa nada. Estará sonando de verdad?
Que será esa cosa que se acerca?
no es solo la luz que me encandila.
- No es fácil sobrevivirle al viento.
Una cosa es la muerte y otra es andarla fastidiando.

Mejor me quito, ya sé que es un coche!

tal vez

no se trate de la ineficiencia medica
o los chochos que me dan en la farmacia.

there's nothing about you

Es la inmensa llama que no cede.
comienza a preocuparme.
invento; vanamente.
comienza a sorprenderme.

alguien

las pruebas de la muerte son estadísticas
y nadie hay que no corra el albur
de ser el primer inmortal

la neta

Me viene valiendo madre la forma;
ya estoy hasta la chingada del concepto.*
Nosotros nos vamos tambien a la chingada!
somos entes pasajeros! Particulas, NADA!
Pero eso si; es importante ir por las tortillas,
por que ninguna otra particuleta va ir por ti.
Que cagada!



* Los "artistas" rediseñaron la forma de transformar
un mojón, en un proceso de depuración y catarsis;
el molde en movimiento- teoría de la escultura instantánea.

los dias de abril

Sigue y sé que no terminara; perdura.
Esa soñolienta mañana; no fue un sueño.
Crece bajo la cama una enredadera.
Como aun puedo escuchar los platos?

Cae la noche, y la otra y la otra,
y la otra y la otra y la otra y la otra;
no es nada de la alcoba, susurra el espejo.
Olvidado tras la puerta deprisa.

Cae el día y el otro y el otro y otro,
y el otro también escamoteando frio; Humedad.
Suele venir acompañado de calor y espasmos;
Cervicales enfermas sin cura.

Hay siempre detrás del baño un toro.
Cuando pongo los ojos en el espejo; se ríe.
Yo vengo desde hace días pensando
en todas las frases de Neruda.

Cuando dijimos que duraba el infinito?
el hombre dejo la huelga de hambre y dice:
me dolía la panza de comida; sigo frente al espejo,
me horroriza la salida. Suena la puerta, sigue sonando.

Sigue, perdura y sé que no terminara pronto.
Deja una varilla atravesada por en medio,
salpica su nefastes sobre los comensales,
da asco, pero es inevitable.

Suena, repica, vibra estridentemente,
me quedo pensando en todas las frases de Sabines,
sigo frente a mí, no pasa nada, solo el tiempo.
Y sé que perdura, y me está picando la espalda.

Quien hablo de eternidad?
Solo estamos conversando- me dije.
No es necesario ser tan agresivos! – Pendejo imprudente.
Se ríe el inútil ese!

Doce escalones y nada.
Porcelana fina y nada.
Veintiocho meses y nada.
La rana sentada y nada.

Es hora de moverse- dice el hombre de barba.
La piel se me pone de gallina,
cuando fue la última vez que la viste? – Miente.
no sé!- dice. – También miente. – Joto! Cobarde!

Cuando fue la última vez que dormiste?
No se maldita sea! carajo!
- dice uno de los dos.
Se miran un rato y se desdibujan.

Sale del umbral como el niño de su madre.
Y miramos al mundo de pocas cuadras; extensión.
Asoma la cabeza, salta. Me enternece hasta el llanto.
Es que no queda nada?

Sigue! perdura! y sé que no ha de acabar.
Miro la hora, no vi que hora.
Miro el cielo y el techo como un idiota.
Y pienso! - no pienso en nada! carajo!

Estamos frente a frente, amanece.
Nos cepillamos, nos vemos de frente.
a veces lo confieso, quisiera madrearlo.
y sin más lo encuentro maltratado. Jodido pues.

Por donde no importa es lo mismo,
es una "realidad", como las de los enajenados.
Pongo el cuello en el collarín,
Enfoco la cabeza, y respiro.

Desgajado desde dentro,
Comienzo a suponer,
que no ha de acabar; perdura, y sigue
y sigue y sigue el dolor infinito.

Existencia

[no me siento nada necesario]... tan solo una particula mas del universo.

consejo contra el frio

Cuando corre por tus pies el frio
Y la calma de la fina frazada te es insuficiente.
Si las manos te tiemblan sin razón
Aunque los guantes de las pieles más selectas te las cubran.
Si al escuchar uno o dos Boleros el corazón te salta
Y por la espalda te corren mil cienpies descontrolados.
Por calefactor no te preocupes, que el frio jamás te impedirá,
Tu ausencia de calor es de otro cuerpo,
Posible en realidad es que no sobrevivas a esta noche,
Mas por avisarte nadie muere;
El cuerpo se te hiela lentamente, mueres lentamente,
Nadie escuchara como cae aquel árbol desgajado,
Y todos culparan al mal tiempo de tu muerte.

Olvidar y no

Anochece en la cuenca.
Hace rato mi mano rodeaba tu cintura,
nada sabía de esta ciudad friolenta,
nada de ciclones y tormentas.

En las horas que viaje desde tu estancia
mire por la ventana de este tiempo,
los vapores inundaban el camino
a merced de los carros que pasaban.

Con la contemplación incontrastable.
Ajena de mis propias pretensiones.
Me colme de sueño todo el cuerpo
cuando estaba retornando a casa.

Sin embargo cuando cae la madrugada,
empiezo a recrearte la figura,
me ahoga la nostalgia del deseo
y me digo lo que oculta la mirada.

Si el paso de los días se hace tarde
para hacer de nuevo esta memoria,
me odiare por tenerte en mi pasado
si recurriendo a ti ya nada pase.

Pasare por alto que he vivido,
recordando solo mi presente,
aullando para mí solo aquel día,
sepultado para siempre en mi memoria.

1000

por sus amables comentarios y su visita a este su espacio; Gracias.

FESTIVAL DE ARTE AMOROSO Y EROTICO

http://www.poramoralarte.com.mx/index.cfm


algo de lo que hago aqui. Chequenlo

como niño

De niño cuando andaba de país en país,
de mundo en mundo navegando; descubriendo.
Las hormigas malas eran las rojas,
yo cargaba en la mano mil cochinillas
arrojaba las monedas de mi hermano al patio,
y entregaba corazones recortados en papel.

Saltaba de bosque en bosque,
buscaba las lombrices en sus nidos subterráneos;
Escondrijos fantásticos lodosos.
Los arboles eran escaleras y los pastos inmensas praderas.

De niño cuando iba a la cama,
mama me contaba cuentos o canciones,
los conejos saltaban, las gallinas volaban; a veces demasiado.

Había ratones buscando el marfil de mis dientes,
y gatos que cantaban solo un día.
Mariposas al vuelo y recolección de arañas.
Visitas al huerto y también historias del abuelo.

Andaba descubriendo siempre, siempre algo nuevo,
ojos de explorador y valiente navegante,
se todo de las viudas negras y las mantis,
las tarántulas son grandes y peludas pero no hacen nada.

No soy si no niño, infante distante de la breve vida,
imaginación y quimera, antigua sabiduría espontanea.
Olvido y olvido, moscas, galletas, globos y monitos,
arenero de la vida tengo ganas de jugar un ratito.

el triste

Ni el piso de espejismo en baldosa
cubierto por ese llanto celeste,
ni el frio traumático de las falanges
ni la huida fracasada del cuerpo.
Tampoco el abandono del momento "idóneo",
ni la costra que iban dejando mis pasos.

Estaba en la deriva del sueño, cuando desperté.
Y en la terrible lejanía de tu cuerpo,
una imagen sofocaba mi camino horizontal.
Como la gallina sin cabeza,
espacio sideral golpeando mi mortalidad.

Debajo de las calles hay ratas
se juntan por que está lloviendo,
algo suena y cruje. - ensordece.
Tiembla lentamente mientras me dobla la espalda.

Suenan mis entrañas caníbales y tristes,
mientras se devoran estúpidas de su acción,
muerto sobre la calle, camino lentamente,
esta vez no agradezco la noche fría.

Y estoy tan terriblemente solo; solo conmigo,
que podría quedarme toda la noche llorando,
lamentándome el sol, las hormigas, Dios y la lluvia.
Comiendo lo mismo y mas y mas, seguir comiendo.

Pero peor aun no lloro, ni si quiera sollozo un poco,
oprimido el pecho hacia la nada, corren espirales dentro,
y sin coagular un suspiro me corta como la sierra del árbol,
sin más agarro contra la calle; busco las botas.

Salgo hacia la banqueta, el aire sopla,
cruzo las avenidas buscando que me arrollen,
viene la madrugada. De pronto amanece sobre una banca,
miro a los jóvenes correr, ejercitando el alma,
y me aprieto el cuerpo y me lamento no haber muerto.

Casi son las siete de la mañana,
levanto la cabeza, empujo los brazos, abro las manos,
me cae el agua, estoy empapado,
y se lamentablemente y de la peor de las fuentes conocidas,
que habré de vivir.

Canibales sin horario.

La conocí un día
Blanco con copos de luz
Y cantaros de miel.

Que noche tan más gentil…
Dentro de ella
Existían elocuencias,
La mire con tanto interés
Hasta atravesar sus ojos mares
Y su cuerpo Piel
Mojada,
Por el libido de su sexo.

Excitado por su esencia
Retomo el aire.

Saboreo dos
O tres tragos más de whisky,
Para continuar comiéndonos
Entre besos,
Balbuceos y gemidos.

Para salvar el largo paraíso estético,
De la línea,
La Imagen y textura,
Hasta morirnos como… caníbales pintores
sin horario.







Gabriel Cabrera
...(Un escrito de un primo-hermano)

y sigue la mata dando!

Bueno pues asi como de pronto habla un tio (hermano de mama) que no se comunicaba en años (7) asi de pronto, asi no mas, de pronto.
Es imposible guardarlo todo en el costal, se fuga el sueño por la parte de arriba, donde hago el nudo, pues con lo que uno revuelve esas cosas, lo mejor es esconder todo, -Ingenuo, tonto.
Prefiero morir soñando, a vivir viendo morir mi sueño.

Ando !Encabronado!

Estas omisiones del discurso friamente claculadas.
La noción de la mentira en manos de los expertos.

Tal vez

Cuando estamos idiotizados por los medios masivos de comunicación, o enajenados con rutinas transversales y ocultas o simplemente cuando "no estamos", el hombre esta siempre dejando ir oportunidades; Claro y al mismo tiempo, eligiendo otras. Problema surge cuando esto no se toma en serio, cuando “te dejas ir” mas de la cuenta, bueno vamos, cuando te "vale madre". Ah! Por que entonces lo que hoy no importa, quizá mañana te importe y mucho. Es lo que hacemos lo que somos, es lo que dejamos de hacer lo que nos define. Entre el discurso y el hecho esta la brecha mas grande, parecida a los argumentos arquetípicos y pragmáticos, casi letanías, de los pobres hombres que piensan lo contrario, que se defienden.
No hay mas allá, esto es todo. Vacilamos mucho y a veces, solo en algunos muy remotos casos, se siente la nostalgia de elegir.
Las dobles vidas, las triples a veces. La contemplación infinita del querer ser, la orilla del cuerpo que somos, la gruta y abismo que se abre, las mentiras que nos decimos, la flojera de pensar, hace tan grandes y pesados los movimientos, que un día simplemente ya no podemos huir.
¡Congruencia es lo que hace falta! Enfatizarla en nuestra vida, ponerla en la frente sin nacionalidad, sin credo sin alistarnos en ningún grupo, individuos libres, sin partido, sin preferencias sexuales, sin condiciones sociales, sin nada, solo nosotros, con ideas recientes, con líneas proyectadas hacia un mejor después, porque no hay nada más triste que un hombre sin ideas.
Cuando el sol sobreponga su esfera sobre el día, y venga a hacerse la voluntad de la noche, sabremos mas de nosotros, y sin importar lo que ate las viejas costumbres, las rutinas insospechadas, la cruda fantasía, hay que decidir y mas, hay que hacer, lo que ocurre puede ocurrir de mil maneras, solo hay una ocasión en la tierra para hacerlo, que nadie se conforme, que nadie se abandone, hay que cambiar y olvidar, hacen falta más entes ideales, mas individuos satisfechos, mas humanos vivos y conscientes. Tal vez sea cierto, tal vez estoy imaginando.

Lo que me gustaría ser a mí si no fuera lo que soy (capítulo: Perro de San Bernardo).

Siempre que biene el tiempo fresco, o sea al medio del otonio, a mí me da
la loca de pensar ideas de tipo eséntrico y esótico, como ser por egenplo
que me gustaría venirme golondrina para agarrar y volar a los paíx
adonde haiga calor, o de ser hormiga para meterme bien adentro de una
cueva y comer los productos guardados en el verano o de ser una bívora
como las del solójico, que las tienen bien guardadas en una jaula de vidrio
con calefación para que no se queden duras de frío, que es lo que les pasa
a los pobres seres humanos que no pueden comprarse ropa con lo cara
questá, ni pueden calentarse por la falta del querosén, la falta del carbón,
la falta de lenia, la falta de petrolio y tamién la falta de plata, porque
cuando uno anda con biyuya ensima puede entrar a cualquier boliche y
mandarse una buena grapa que hay que ver lo que calienta, aunque no
conbiene abusar, porque del abuso entra el visio y del visio la dejeneradés
tanto del cuerpo como de las taras moral de cada cual, y cuando se viene
abajo por la pendiente fatal de la falta de buena condupta en todo sentido,
ya nadie ni nadies lo salva de acabar en el más espantoso tacho de basura
del desprastijio humano, y nunca le van a dar una mano para sacarlo de
adentro del fango enmundo entre el cual se rebuelca, ni más ni meno que
si fuera un cóndor que cuando joven supo correr y volar por la punta de
las altas montanias, pero que al ser viejo cayó parabajo como bombardero
en picada que le falia el motor moral. ¡Y ojalá que lo que estoy
escribiendolé sirbalguno para que mire bien su comportamiento y que no
searrepienta cuando es tarde y ya todo se haiga ido al corno por culpa
suya!

tal vez...

la vida moderna invada el mundo huichol y vaya borrando poco a poco las huellas de ese mundo mágico y misterioso, pero todavía unos pocos elegidos escogen el duro camino del chamanismo, guiados por los Marakame y por el protector abrazo del Híkuri, el rostro del divino, la planta sagrada del desierto y maestro de la forma correcta de vivir de los brujos perdidos en el tiempo.

IDEALISTA

Es de pocos
esa inquietud de perseguir ávidamente alguna quimera, venerando a
filósofos, artistas y pensadores que fundieron en síntesis supremas sus
visiones del ser y de la eternidad, volando más allá de lo real. Los seres
de tu estirpe, cuya imaginación se puebla de ideales y cuyo sentimiento
polariza hacia ellos la personalidad entera, forman raza aparte en la
humanidad: son idealistas.

Haiku; Invierno

Abre sus alas
fantasmas se esfuman
así resucito.

*

Vuelve la noche
ensordecen ruidos
la ciudad dormía.

*

Fresca mañana
de azul profundo
paroxismo de mar.

otro martes

Al sonar de las siete con lejanos
ecos canes; posteriormente cercanos.
Despierto como de otro momento,
creo que estoy cansado.

Al sonar de las siete con esos inocentes
sonidos he despertado.
Miro a mi alrededor, la boca apretada,
unida con otras líneas; cosida.

Sumerjo las manos dentro de la caliente mentira,
me alejo; me resisto.
Mandíbula quebrada,
abro la boca y mastico; trago saliva.

Siete leguas hasta al baño,
rompe el frío; no es opción.
Calma me digo, el corazón se revuelca.
Suena todo de repente; ensordece.

Todo sucede a las siete; no me levanto.
Poco a poco me voy vaciando.


No estoy dormido; Insistente.
Rotas las manos; se que duele.
Me propongo firmemente; Convencido.
Y se de buena fuente,
que habré de levantarme.

Brasa al viento

Brasa destemplada. Inerte.
Como en la quimera antigua no deseada.
Entra el soplo del viento,
enajenado ente.

Duro como aquel día.
Duro como aquellos argumentos,
como esa intransigente visita de la muerte,
rompiendo contra la ola, quebrándose, sordamente.

Has de volver ceniza.
Calma y tempestad connaturales.
Es ya otro día. - Intento.
Recuerdo ya otras cosas, trato de calmar al viento.

Inevitable, lento.
- No es posible detener al viento.
Duro como la misma verdad,
intempestivo, anacrónico... Duro.

Brasa al viento se crece.
Fuego sutura el pensamiento,
calor y coraje,
lineas de sudor y sufrimiento.